En el suelo reposa el pasado y el futuro tanto de cualquier forma de cultivo como de la arquitectura. No hay gran obra que no cuente con el suelo: lo yermo de su terreno o lo poroso, lo duro o lo disgregado. El suelo merece comprensión no solo por su condición de relicario, sino por su capacidad oracular.
Del polvo del suelo nace el ser humano, al menos según el relato bíblico. Ese ancestral hermanamiento entre suelo, personas y arquitectura proviene de que todos tienen origen precisamente en el mismo polvo sagrado y cósmico.
Por todo ello, cuando el suelo se rotura para sembrar la arquitectura, sus peculiaridades, sus estratos, su porosidad, su edad y su pasado aparecen reformulados. Esa hermandad no está obligada por nada ni nadie. No es un mandato inquebrantable, por mucho que algunos lo sientan como tal y, de ese modo, traten de convertirlo en una regla. Se trata más bien de un vínculo inevitable. Ocurrirá, se quiera o no. La obra y el suelo que le da cabida penetrarán el uno en el otro. Ascenderán por los pilares y muros la humedad prestada; la obra se hundirá en el suelo y en su blandura e historia. Los nutrientes del suelo y las obras que han ocupado ese lugar actuarán sobre la materia de la obra. Cada suelo y cada edificio tienen un destino. Siempre se trata de un destino común, pero a veces nace un milagro y el suelo comprendido por la obra deja aflorar mucho más que sus partes, materiales o superficies y se convierte en algo parecido a la vida. Suelo vivo.
Del polvo del suelo nace el ser humano, al menos según el relato bíblico. Ese ancestral hermanamiento entre suelo, personas y arquitectura proviene de que todos tienen origen precisamente en el mismo polvo sagrado y cósmico.
Por todo ello, cuando el suelo se rotura para sembrar la arquitectura, sus peculiaridades, sus estratos, su porosidad, su edad y su pasado aparecen reformulados. Esa hermandad no está obligada por nada ni nadie. No es un mandato inquebrantable, por mucho que algunos lo sientan como tal y, de ese modo, traten de convertirlo en una regla. Se trata más bien de un vínculo inevitable. Ocurrirá, se quiera o no. La obra y el suelo que le da cabida penetrarán el uno en el otro. Ascenderán por los pilares y muros la humedad prestada; la obra se hundirá en el suelo y en su blandura e historia. Los nutrientes del suelo y las obras que han ocupado ese lugar actuarán sobre la materia de la obra. Cada suelo y cada edificio tienen un destino. Siempre se trata de un destino común, pero a veces nace un milagro y el suelo comprendido por la obra deja aflorar mucho más que sus partes, materiales o superficies y se convierte en algo parecido a la vida. Suelo vivo.
On the ground rests the past and future of every form of cultivation, as well as of architecture. No great work of architecture exists without the ground: the barrenness of its terrain or its porosity, its hardness or its looseness. The ground deserves to be understood not only for its condition as a reliquary, but also for its oracular capacity.
Human beings are born from the dust of the ground, at least according to the biblical account. That ancestral kinship between ground, people and architecture comes from the fact that they all have their origins precisely in the same sacred and cosmic dust.
For all these reasons, when the ground is broken to sow architecture, its peculiarities, its strata, its porosity, its age and its past are reformulated. That kinship is imposed by neither anything nor anyone. It is not an unbreakable commandment, however much some architects may regard it as such and, in doing so, try to turn it into a rule. It is rather an inevitable bond. It will happen, whether we want it to or not. The building and the ground that receives it will penetrate one another. The borrowed moisture will rise through the columns and walls; the building will sink into the ground and into its softness and history. The nutrients of the soil and the works that have occupied that place will act upon the matter of the building. Each ground and each building has a destiny. It is always a shared destiny, but sometimes a miracle occurs and the ground understood by the building allows far more than its parts, materials or surfaces to emerge, becoming something akin to life. Living ground.
Human beings are born from the dust of the ground, at least according to the biblical account. That ancestral kinship between ground, people and architecture comes from the fact that they all have their origins precisely in the same sacred and cosmic dust.
For all these reasons, when the ground is broken to sow architecture, its peculiarities, its strata, its porosity, its age and its past are reformulated. That kinship is imposed by neither anything nor anyone. It is not an unbreakable commandment, however much some architects may regard it as such and, in doing so, try to turn it into a rule. It is rather an inevitable bond. It will happen, whether we want it to or not. The building and the ground that receives it will penetrate one another. The borrowed moisture will rise through the columns and walls; the building will sink into the ground and into its softness and history. The nutrients of the soil and the works that have occupied that place will act upon the matter of the building. Each ground and each building has a destiny. It is always a shared destiny, but sometimes a miracle occurs and the ground understood by the building allows far more than its parts, materials or surfaces to emerge, becoming something akin to life. Living ground.
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